(minha história)
O tempo é inclemente.
Ele passa...
Ele passa...
Ele passa...
37?
37...
É lá se vão 37 janeiros e maios...
O tempo segue.
Nasceu em uma manjedoura qualquer. Foi pendurado num madeiro como bandido pobre. Ao final deixou o sepulcro vazio e uma nota de esperança no ar.